我從小生活在異鄉(xiāng)，每逢過年過節(jié)之時(shí)，就會(huì)回故鄉(xiāng)去看看。

故鄉(xiāng)的村莊在大山的腳下，順著蜿蜒的小路而去，兩旁是茂密的松林，一眼望不到盡頭。

穿水野，過荷塘，那遠(yuǎn)遠(yuǎn)山下的竹海之中，便就是我的故鄉(xiāng)了。

對于故鄉(xiāng)的記憶，有村頭的石橋，有悠閑的白鴨，有夜里的蛙鳴和蟲唱，有長長溝渠里，那指頭大小、閃閃亮亮的魚仔兒。

但那最清晰最懷戀的，是老屋后院中的那一棵老樹。

那是一棵很老的龍眼樹。從我記事起，它就一直在那里了。( 文章閱讀網(wǎng)：www.sanwen.net )

每年春至，嫩紅的新葉就發(fā)滿了老樹枝頭，會(huì)有靈巧的雀兒在上面飛逐，蜂蝶也開始尋著初探的花簇，歡鬧得很。到了夏末，圓飽的果子便壓彎了枝杈，摘下一粒放入嘴里，清甜可口，醇香四溢。

或者在一場大雨過后，老樹輕輕抖掉晶瑩的水珠，那葉兒都閃成了翡翠。又或者在某個(gè)夕落的傍晚，老樹的影子老長老長，深入到老屋的天井里，鋪成我兒時(shí)最無邊的幻想。

而每當(dāng)在那些時(shí)候，總會(huì)有一張慈愛的笑臉，從老屋西面石砌的花窗中望出，望著在老樹下乘涼、逗狗、撈水井、揀果子的，尚還年幼的我。

后來我大了，只要回到故鄉(xiāng)，我便就去看看老樹。它還是像兒時(shí)那樣矗立在老屋后院里，每年發(fā)芽，抽枝，開花，結(jié)果。

而在樹下，我聽到有沙沙的篩谷米的聲音。那一張慈愛的臉慢慢抬起來，對著我笑。

一切都很熟悉。

又過了一些年，老樹也還在那里，但枝葉不知何時(shí)已開始有些稀拉了。

樹下變得空蕩蕩。偶爾能透過西房的花窗望見那張臉，那張熟悉卻也開始變得滄桑的臉。

那一年春，老樹沒有再發(fā)出新葉，枝頭孤零零的，只有幾張發(fā)黃的老葉在上面曲卷著。

大人們告訴我，老樹老了，真的老了。

我站在樹下，仰望那顯出槁態(tài)的枝杈。它少了新的生機(jī)，像一只無力的手，艱難地伸像天空，卻不能握緊住些什么。

我撫摸著它的樹干，上面依舊爬了一些苔，但那樹皮卻不再顯得堅(jiān)韌。而老樹下，只剩前一年秋冬落下的枯葉兒了。

我望向西房的花窗，從墻上的鏡子看到屋內(nèi)的布置。

一切簡單著，也都靜寂著。

老樹的影子依然老長老長，正好拉到了窗欞。我順著走過去，來到了窗外。

那張熟悉的臉平靜在那里，偶有極其輕微的音。

而這次，是我對著那張臉微微笑了。

再后來，已經(jīng)到了晚春。我又來到了樹下，那里更加顯得空蕩與悄寂了。

老樹矗立在那里，就像多年以來一直矗立在我的記憶里一樣。

有風(fēng)吹來，我聽到遠(yuǎn)遠(yuǎn)的竹海的低訴。那聲音過荷塘，穿水野，又順著蜿蜒的小路一直到更遠(yuǎn)更遠(yuǎn)的地方去。

老樹枝頭上的最后一片葉，被風(fēng)帶起來，飄啊搖啊，停落在老屋西房的花窗臺上。

我輕輕走過去，推開那扇木門。

一切簡簡單單著，也都靜靜寂寂著。

我抬起頭，看到那張熟悉的慈愛的臉，依然還在那里，一直一直對我笑著，仿佛永遠(yuǎn)不會(huì)模糊。

我從這里望出窗外,如同順著一道欣慰的目光，看到了老樹下不斷長大的自己。

我回過頭來，那張臉依然還對著我笑。

我輕輕點(diǎn)了點(diǎn)頭，也露出淺淺會(huì)意的微笑。

出了屋，輕輕合上木門。一縷煙香悄悄地漫了出來，在我身邊繚繞著。

風(fēng)又來了，帶走了花窗臺上的那一片葉，也慢慢吹散了那一縷煙。

老樹。

我的老樹。

就這樣。

靜靜地。

靜靜地。

走了。

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