半折疊的幸福
淚水不斷地在眼里放大,不知道就那么地容易委屈;一些人、一些事、一些過往,在某一條不經(jīng)意走過的小巷,總是在浮現(xiàn);畫面在折疊,卻是重復(fù)不了回憶;曾經(jīng)的筆跡在干涸,陳舊的點滴在櫥窗里被掩蓋,看得到的只是寫好了的劇本;不知道故事里的感動,在追尋下去。寫好了的文字在夭折,沒有任何傷感可以去染上色彩,我依舊是在涂鴉;他們都習(xí)慣了揣測,可是否,又愿意去懂什么在復(fù)活。法拉圖的第十七章預(yù)示,不久的將來,有一些感情在死去,世界在倒帶,我們終會看到我們年輕時的臉孔,芙殤的韶華再次在老去,爬上了的皺紋更加深刻,傷痛留下了不可磨滅的疤痕,在每個孤獨的夜里,向我們投來聲聲嘲笑,諷刺是那么地彰顯,永不休止。
趴在七樓的陽臺上,我想知道,一輩子的輪回是否只是兩個世界的交換;墜落能否想葉子一樣去舍棄,沒有人會去記起存在,那樣,沒有了想念的記憶,也就沒有了傷痛的必要;一切的一切只是我們固執(zhí)地在導(dǎo)演,沒有再多的對話,眼神交流了所有的默契;最后,我希望看到的是一個人在鐵軌里等待,而不是兩雙鞋子的并排;孤獨地死去何嘗不是一種寂寞。
以為,幸福是可以復(fù)制的;像那些折疊好了的幸運星,所有的祈愿都在為每一個關(guān)愛的人去念起;忽然有一天,我才知道,幸福對于某些人來說,像是瓶子裝著的粉末,沒有任何聞起的味道;終究,還是會去剖開寫好了的句子,卻開始忘了是誰寫過的。
四十五度角看過的天空,是最傷感的一雙眼睛;一個人的發(fā)呆是另一個世界不會察覺的陌生,感受不到手心的溫度,距離在遠(yuǎn)去,在殆盡的青春所有。
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