淚水不斷地在眼里放大，不知道就那么地容易委屈；一些人、一些事、一些過往，在某一條不經(jīng)意走過的小巷，總是在浮現(xiàn)；畫面在折疊，卻是重復(fù)不了回憶；曾經(jīng)的筆跡在干涸，陳舊的點滴在櫥窗里被掩蓋，看得到的只是寫好了的劇本；不知道故事里的感動，在追尋下去。寫好了的文字在夭折，沒有任何傷感可以去染上色彩，我依舊是在涂鴉；他們都習(xí)慣了揣測，可是否，又愿意去懂什么在復(fù)活。法拉圖的第十七章預(yù)示，不久的將來，有一些感情在死去，世界在倒帶，我們終會看到我們年輕時的臉孔，芙殤的韶華再次在老去，爬上了的皺紋更加深刻，傷痛留下了不可磨滅的疤痕，在每個孤獨的夜里，向我們投來聲聲嘲笑，諷刺是那么地彰顯，永不休止。

趴在七樓的陽臺上，我想知道，一輩子的輪回是否只是兩個世界的交換；墜落能否想葉子一樣去舍棄，沒有人會去記起存在，那樣，沒有了想念的記憶，也就沒有了傷痛的必要；一切的一切只是我們固執(zhí)地在導(dǎo)演，沒有再多的對話，眼神交流了所有的默契；最后，我希望看到的是一個人在鐵軌里等待，而不是兩雙鞋子的并排；孤獨地死去何嘗不是一種寂寞。

以為，幸福是可以復(fù)制的；像那些折疊好了的幸運星，所有的祈愿都在為每一個關(guān)愛的人去念起；忽然有一天，我才知道，幸福對于某些人來說，像是瓶子裝著的粉末，沒有任何聞起的味道；終究，還是會去剖開寫好了的句子，卻開始忘了是誰寫過的。

四十五度角看過的天空，是最傷感的一雙眼睛；一個人的發(fā)呆是另一個世界不會察覺的陌生，感受不到手心的溫度，距離在遠(yuǎn)去，在殆盡的青春所有。

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